проснувшись летом,
восемнадцать,
я 

построил храм 
на поприще 
цветов,
убил сады,
и в царство городов 

пустил свои 
несчастные глаза.

подумал:
«не готов,
и телом слаб».

границы к солнцу
я не пересёк,
не уловил дыхания исток 
во все земные 
щели

и не стал 

молить о помощи.
я просто лёг в кровать.

устал,
остыл,
и будто сотни лет
за мной бежит 
озлобленный скелет 

и говорит 
«влезай-ка в саркофаг».

тут нет оков,
тут тишина висит
и смотрит,
смотрит,
смот- 
рит,

будто бы
я разбросал 
конечности свои,
и будто 

идиот я,
полный псих.

во мне всё било 
цепью 
по груди,
ломало рёбра пальцами 
худыми 

какое-то неведомое имя,
но притворился я 
беспамятно 
глухим.

вокруг сиял оранжевый 
закат –
не улицы,
не день, а галерея;

не просто так,
не будни,
а идея 
какого-то безумца 

в небесах.

но сутки мои тянутся 
в ночи 
молчания 
и трепета сверчков,
безлюдных переплётов 
и шагов 

забывшего на 
станции 
ключи.

я усмирю
неведомый полёт
и щупальцами
в комнату
врасту.

я трогаю ладонью 
пустоту,
а пустота,
в ответ,

свою ладонь мне 
шлёт.

0.00

Другие публикации автора

Комментариев нет

Ответить