здесь,
в промышленном пыльном районе,
где лифты темнее сердец,
в пролётах заплёванных лестниц
вязкое вещество.
и небо такое же гадкое,
как лирика или инцест
и блеянье птиц призывая,
шмаляет короткоствол.

здесь,
в аллеях осенних деревьев,
где время умеет молчать,
где люди умеют смеяться
в малиновом бархате трипов,
мы строим свои дороги
из жёлтого кирпича,
но презираем всё,
о чём мы читали в книгах.

здесь
вместо искусства узоры
ободранной штукатурки,
рябина, перила, ступени,
прочие лужи и впадины.
мы прячем свои неврозы
в демисезонных куртках.
мы пропускаем удары,
а также звонки от матери.

пинаем пожухлое золото,
засунув руки в карманы
в промышленном пыльном районе,
где лифты темнее сердец.
и вроде бы мы свободные,
но вроде бы нас поймали.
но даже в зубастом капкане
для нас не хватило мест.

0.00

Другие публикации автора

0 49

0 174

0 254

Комментариев нет

Ответить